“L’astuzia non giova.” — Questo racconto fu narrato dal Maestro mentre si trovava a Jetavana, a proposito di un monaco sarto.
La tradizione dice che a Jetavana viveva un monaco che era estremamente abile in tutte le operazioni da eseguire con una veste, come tagliare, unire, sistemare e cucire. A causa di questa abilità, era solito confezionare vesti e così si guadagnò il nome di ‘Il Sarto delle Vesti’. Cosa faceva, vi chiederete? Beh, esercitava la sua arte su vecchi pezzi di stoffa e produceva una veste morbida e graziosa, che, dopo la tintura, ravvivava nel colore con un lavaggio contenente farina per dare una finitura, e la strofinava con una conchiglia, finché non la rendeva piuttosto elegante e attraente. Poi metteva da parte il suo lavoro.
Essendo ignoranti nella confezione delle vesti, i monaci andavano da lui con stoffe nuove di zecca, dicendo: “Non sappiamo come fare le vesti; le faccia lei per noi.”
“Signori,” rispondeva, “confezionare una veste richiede molto tempo; ma io ne ho una appena finita. Potete prenderla quella, se mi lasciate queste stoffe in cambio.” E, così dicendo, tirava fuori la sua e gliela mostrava. E loro, notando solo il suo bel colore e non sapendo nulla di com’era fatta, pensavano che fosse buona e resistente, così consegnavano la loro stoffa nuova di zecca al ‘Sarto delle Vesti’ e se ne andavano con la veste che lui dava loro. Quando si sporcava e veniva lavata in acqua calda, rivelava la sua vera natura, e le toppe consumate diventavano visibili qua e là. Allora i proprietari si pentivano dell’affare. Ovunque, quel monaco divenne noto per imbrogliare in questo modo tutti quelli che andavano da lui.
Ora, c’era un sarto di vesti in un villaggio che imbrogliava tutti proprio come faceva il monaco a Jetavana. Gli amici di quest’uomo tra i monaci gli dissero: “Signore, dicono che a Jetavana c’è un sarto delle vesti che imbroglia tutti proprio come lei.” Allora gli venne in mente: “Orsù, lascia che io imbrogli quell’uomo di città!” Così confezionò con degli stracci una veste molto fine, che tinse di un bel colore arancione. La indossò e andò a Jetavana. Appena l’altro la vide, la desiderò e disse al proprietario: “Signore, ha fatto lei quella veste?” “Sì, l’ho fatta io, signore,” fu la risposta. “Me la lasci avere, signore; ne avrà un’altra in cambio.” “Ma, signore, noi monaci del villaggio troviamo difficile procurarci i beni necessari; se do questa a lei, cosa avrò io da indossare?” “Signore, ho della stoffa nuova di zecca nella mia dimora; la prenda e si faccia una veste.” “Venerabile signore, in questo ho mostrato il mio lavoro; ma, se parla così, cosa posso fare? La prenda.” E dopo aver imbrogliato l’altro scambiando la veste di stracci con la stoffa nuova, se ne andò per la sua strada.
Dopo aver indossato a sua volta la veste rattoppata, l’uomo di Jetavana, non molto tempo dopo, la lavò in acqua calda e si accorse che era fatta di stracci; e si vergognò. Tutta la comunità venne a sapere la notizia che l’uomo di Jetavana era stato imbrogliato da un sarto di vesti di campagna.
Ora, un giorno i monaci erano seduti nella Sala della Verità, discutendo della notizia, quando il Maestro entrò e chiese di cosa stessero discutendo; e loro gli raccontarono tutto.
Disse il Maestro: “Monaci, questa non è l’unica occasione dei trucchi ingannatori del sarto di Jetavana; anche in tempi passati faceva esattamente lo stesso, e, come è stato imbrogliato ora dall’uomo di campagna, così fu anche in tempi passati.” E così dicendo, raccontò questa storia del passato.
Una volta il Bodhisatta rinacque in una certa dimora nella foresta come Spirito dell’Albero di un albero che sorgeva vicino a uno stagno di loto. In quei giorni l’acqua, ogni estate, si abbassava molto in un certo stagno, non molto grande, che era abbondantemente popolato di pesci. Scorgendo questi pesci, un airone disse tra sé: “Devo trovare un modo per lusingare e mangiare questi pesci.” Così andò e si sedette in profonda contemplazione vicino all’acqua.
Quando i pesci lo videro, dissero: “A cosa sta pensando, signore, mentre se ne sta lì seduto?” “Sto pensando a voi,” fu la risposta. “E a cosa pensa sua signoria riguardo a noi?” “L’acqua in questo stagno è bassa, il cibo scarso e il caldo intenso — mi chiedevo, seduto qui, cosa diavolo fareste voi pesci.” “E cosa dobbiamo fare, signore?” “Beh, se seguite il mio consiglio, vi prenderò uno per uno nel becco e vi porterò tutti in uno stagno grande e bello, coperto dalle cinque varietà di loto, e vi lascerò lì.” “Signore,” dissero, “nessun airone ha mai pensato minimamente ai pesci da che mondo è mondo. Il suo desiderio è di mangiarci uno per uno.” “No; non vi mangerò finché vi fiderete di me,” disse l’airone. “Se non credete alla mia parola che esiste uno stagno del genere, mandate uno di voi a venire con me e a vedere di persona.” Credendo all’airone, i pesci gli presentarono un pesce grande e grosso (tra l’altro, cieco da un occhio), che pensavano sarebbe stato all’altezza dell’airone sia in acqua che a terra; e dissero: “Ecco qui uno che verrà con lei.”
L’airone portò via il pesce e lo mise nello stagno, e dopo avergliene mostrato l’intera estensione, lo riportò indietro e lo rimise insieme agli altri pesci nel vecchio stagno. E declamò loro i pregi del nuovo stagno.
Dopo aver sentito questo resoconto, divennero ansiosi di andarci e dissero all’airone: “Molto bene, signore; per favore, ci porti lì.”
Per prima cosa, l’airone prese di nuovo quel grosso pesce con un occhio solo e lo portò via fino al bordo dello stagno, in modo che potesse vedere l’acqua, ma in realtà si posò su un albero di Varana che cresceva sulla riva. Scagliò il pesce giù in una forcella dell’albero, lo beccò a morte — dopo di che lo spolpò e lasciò cadere le ossa ai piedi dell’albero. Poi tornò indietro e disse: “L’ho gettato dentro; chi è il prossimo?” E così prese i pesci uno per uno e li mangiò tutti, finché alla fine, quando tornò, non ne trovò più nessuno. Ma nello stagno rimaneva ancora un granchio; così l’airone, che voleva mangiare anche lui, disse: “Signor granchio, ho portato via tutti quei pesci e li ho trasferiti in uno stagno grande e bello, tutto coperto di loti. Venga; porterò anche lei.” “Come mi porterà?” disse il granchio. “Ma, nel mio becco, naturalmente,” disse l’airone. “Ah, ma così potrebbe farmi cadere,” disse il granchio; “non verrò con lei.” “Non si spaventi; la terrò stretta per tutto il percorso.” Il granchio pensò tra sé: “Non ha messo i pesci nello stagno. Ma, se mi mettesse davvero dentro, sarebbe fantastico. Se non lo fa — beh, gli staccherei la testa e lo ucciderei.” Così parlò così all’airone: “Non sarebbe mai in grado di tenermi abbastanza stretta, amico airone; mentre noi granchi abbiamo una presa straordinariamente salda. Se potessi aggrapparmi al suo collo con le chele, lo terrei stretto e allora verrei con lei.”
Non sospettando che il granchio volesse ingannarlo, l’airone diede il suo assenso. Con le sue chele il granchio afferrò il collo dell’airone come con le pinze di un fabbro, e disse: “Ora può partire.” L’airone lo portò e gli mostrò prima lo stagno, e poi partì verso l’albero.
“Lo stagno è da questa parte, zio” disse il granchio; “ma lei mi sta portando dall’altra parte.” “Sono proprio tuo zio, caro!” disse l’airone; “e tu sei proprio mio nipote! Immagino che tu mi abbia considerato tuo schiavo per sollevarti e portarti in giro! Dài un’occhiata a quel mucchio di ossa ai piedi dell’albero; come ho mangiato tutti quei pesci, così mangerò anche te.” Disse il granchio: “È stato per la loro stoltezza se quei pesci sono stati mangiati da te; ma io non ti darò la possibilità di mangiarmi. No; quello che farò, è ucciderti. Perché tu, sciocco qual eri, non hai visto che ti stavo ingannando. Se dobbiamo morire, moriremo insieme; ti staccherò netta la testa.” E così dicendo afferrò la gola dell’airone con le chele, come con delle pinze. Con la bocca spalancata e le lacrime che gli scorrevano dagli occhi, l’airone, tremante per la sua vita, disse: “Signore, davvero non la mangerò! Risparmi la mia vita!”
“Bene, allora, scenda semplicemente allo stagno e mi metta dentro,” disse il granchio. Allora l’airone tornò indietro e scese come gli era stato detto allo stagno, e posò il granchio sul fango, al bordo dell’acqua. Ma il granchio, prima di entrare in acqua, troncò la testa dell’airone con la stessa destrezza con cui si taglia uno stelo di loto con un coltello.
La Fata dell’Albero che dimorava nell’albero, notando questa cosa meravigliosa, fece risuonare tutta la foresta di applausi ripetendo questa stanza in toni soavi —
L’astuzia non giova ai molto astuti.
Guarda cosa ha ottenuto l’astuto airone dal granchio!
“Monaci,” disse il Maestro, “non è la prima volta che questo tipo viene imbrogliato dal sarto di vesti di campagna; in passato fu imbrogliato esattamente allo stesso modo.” Terminata la lezione, mostrò la connessione e identificò la Nascita dicendo: “Il sarto di Jetavana era [l’airone] di quei giorni, il sarto di campagna era il granchio, e io stesso la Fata dell’Albero.”
Traduzione in Inglese dalla versione Pâli di Robert Chalmers, 1895. The Jātaka, or Stories of the Buddha’s Former Births, edited by E.B. Cowell, published by The Cambridge University Press.Tradotto in italiano da Enzo Alfano.
Testo: Jataka